Au matin, la Sainte-Victoire est blanche de la nuit fatiguée de sa longue veille et partie se coucher sous d’autres cieux. Au soir, elle est blanche de cette lumière du Sud, émerveillante.
Etre au milieu de livres.
Parler livres.
Parler écriture.
Et il y a les silences, aussi, de certains regards échangés et de quelques commissures de lèvres qui frémissent et gardent les mots dans la région du cœur.