Samedi matin.
Aller à la plage.
Se baigner longuement dans une eau claire et chaude.
Sortir de l’eau nonchalamment.
Déplier le fauteuil de plage et s’y installer.
Mettre son chapeau de soleil.
Sortir le journal du sac de plage.
Le déplier.
Le lire.
Les bords des pages, sur lesquels les doigts mouillés laissent des traces, s’agitent dans le vent, et il faut les remettre en place d’un geste sec.
Le temps passe tout seul.

Décider de dépoussiérer les étagères, une à une, et les livres, un à un.
Commencer par la première bibliothèque, de A à C.
Aragon, Austen, Arnim, Auster, Aymé, Barbusse, Barthes, Balzac, Beckett, Blanchot, Blixen, Bobin, Brontë….
Feuilleter quelques livres.
Relire quelques passages.
Retrouver des articles dont le papier est maintenant jauni, des feuilles séchées entre des pages.
S’arrêter en plein milieu, car on a pris le temps de cette promenade bien agréable.