Partir travailler, le matin, au mois de mai, en Provence, un jour de beau temps, et un jour de vent.
N’avoir pas assez de mots pour dire combien cette nature est belle : ces fleurs partout, ces genêts, ces pentecôtes, ces coquelicots, ces pissenlits, ces herbes folles, auxquelles se mêlent les fleurs jaune pâle des oliviers argentés, les longues silhouettes des cyprès, les courbes des pins, le vaporeux du fenouil, le bleu du ciel.
Entendre alors, sur France Musique, le troisième concerto brandebourgeois de Bach.
Bonheur. Joie. Exultation.
Etre dans l’allégresse, le temps du concerto et du trajet.
Puis, penser qu’il est grand temps d’aller mettre sur la tombe du Grand Vizir un gros bouquet de fleurs des champs. Dans quelle colline ira-t-on les lui cueillir ?

Allumer la radio et entendre Bach au violoncelle, par Rostropovitch.
Ecouter avec attention et avec plaisir.
Se souvenir de la version qu’on écoutait plus jeune, celle de Pierre Fournier.
Se promettre de la retrouver et de la réécouter un jour.