Première maraude de roses, celles qui dépassent de la barrière chez le voisin qui est à l’angle de l’impasse ; de jolies roses anciennes, d’un joli rose pâle, et qui embaument.
Premier bain, à la Plage Dorée ; les doigts de pieds, les pieds, les chevilles, les mollets, les cuisses, les hanches, le ventre, les bras bien levés tout en restant sur la pointe des orteils puis, hop, tout le reste du corps.
Premier bouquet de pivoines sur le port de Sanary ; hésiter entre les roses et les blanches, puis choisir les blanches qui, de toute façon, vont rosir en s’épanouissant ; et puisque qu’on parle de rose, la fleuriste rajoute une rose rouge, à la tige torse et aux fines épines :
« Tiens, ma Nine, je sais que tu aimes les roses toi aussi ».
Première maraude de chèvrefeuille, le rouge qui est dans le petit chemin, le jaune qui est en bas du petit chemin.
Premier pique-nique sur la plage, avec salade, thermos de café, et polaires quand même car il y a du vent.
Première chasse à l’escargot, de très bon matin, dans le jardin, car ces gastéropodes, on ne sait pas comment, ont été informés dans la nuit même des plantations de pétunias mauves et, sans aucun doute, se souviennent du festin de l’an dernier.
Première extase devant un champ de coquelicots.

Sur le dessus du gros panier de l’Amap, rempli d’artichauts, de pommes de terre, de navets, de choux rave, de fèves, de carottes, de courgettes, de salades et de fraises, poser un joli bouquet de coriandre.
La coriandre est en fleurs. Elles se hissent au sommet des tiges fines.
Au fur et à mesure du retour, du bout des doigts, détacher les fleurs des tiges. Et les goûter.
Certaines sont encore des ombelles blanches très légèrement violines. Elles sont fondantes.
D’autres sont presque des petites graines. Elles sont croquantes.
Toutes ont cette saveur incomparable qui envahit et la bouche et les mains et l’air tout autour.