Le matin, après avoir relu deux fois Des âmes et des saisons, de Boris Cyrulnik, commencer enfin Ci-gît l’amer, de Cynthia Fleury, réservé depuis belle lurette à la médiathèque Chalucet, mais la file d’attente était longue. On avait entendu cette philosophe psychanalyste en parler un jour, évoquer ce qu’on croit soi-même parce que c'est ce qu'on a pu faire : ne plus être dans le ressentiment pour enfin avancer et vivre.

Dans le sac à dos (on n’a plus de sac à main), pas de livres en ce moment. Un carnet sur lequel on écrit à chaque occasion possible.

Le soir, en alternance, Le roman de Tolstoï, de Vladimir Fédorovski et Trois poètes de leur vie, Stendhal, Casanova, Tolstoï, de Stefan Zweig. On ne lit que la partie sur Tolstoï.

Ecouter
la Petite Messe Solennelle de Rossini,
les oiseaux chanter dans la forêt,
les cloches de l’église sonner,
les abeilles butiner dans la viorne à l’acmé de sa floraison,
la respiration calme de quelqu’un endormi pour la sieste sur le canapé.

Apporter un bouquet de pivoines à une vieille dame qui
dans son enfance,
dans une autre région,
en avait plein son jardin, en mettait dans sa maison et en offrait à ses voisins.

Se réjouir trois matins de suite d’avoir trouvé une bonne ruse pour que les escargots ne puissent se délecter du basilic et de la coriandre : déplacer les pots chaque soir avant de fermer les volets. Las, le quatrième matin, l’un d’eux est bien là tout repus au milieu du basilic, bavant d’aise. Comme quoi, l’intelligence des gastéropodes n’est pas à négliger.

Remarquer qu’il y a un ou une lectrice de plus d’Avec la vieille dame. Mais on ne sait pas où… Merci !