Le matin très tôt, sortir pour profiter de la fraîcheur du jour.
Marcher pieds nus dans l’herbe.
S’asseoir dans l’herbe.
S’allonger dans l’herbe.
Suivre du regard les sillons sages des champs de blé tout juste moissonnés.

Avoir envie de faire un gâteau roulé à la confiture de fraises.
Rechercher la recette qu’on avait – on s’en souvient bien : elle était écrite sur un bout de papier quadrillé, certainement arraché d’un bloc-notes car on voyait les dents de la feuille en haut, au stylo bille bleu qui avait un peu bavé, les lignes n’étaient pas forcément droites, et il y avait aussi des tâches.
Fouiller dans la liasse de recettes.
En retrouver des tas : les cailles aux raisins (la recette de Maman), le gâteau de Marinette (une vieille tante aujourd’hui disparue), le gâteau basque (sur une carte postale), les langoustines à la bordelaise (comme les faisaient la grand-mère bordelaise), les chipirons à l’encre (on ne reconnait pas l’écriture)…
Et puis, la voilà, la recette du gâteau roulé à la confiture…
Aller dans la cuisine, illico presto, en laissant toutes les recettes étalées sur la grande table de bois, pour vérifier si on a tout ce qu’il faut.