Parce qu’on sait que là-bas, la chaleur a rendu plus sucré le parfum des pins dont s’enivrent les cigales, et chaude la pierre des rochers, partir à la fin du jour au Gaou. S’asseoir ; se mettre pieds nus ; regarder la mer ; ne pas parler pour ne pas déranger le clapotis de l’eau.

Regarder une émission de télévision sur la maison de Giono.
Revoir les pièces, le jardin, sa fille Sylvie, ses livres, et ses manuscrits.
Revoir Giono écrire, à la plume ; l’entendre expliquer qu’il aime que l’encre soit bien noire sur le papier jaune ; des pages et des pages, quasiment sans rature.
Décider de retourner prochainement à Manosque et organiser illico presto le prochain séjour.
En attendant, histoire de bien se remettre dans l’ambiance, ressortir et tous les livres de Giono de la bibliothèque pour pouvoir les feuilleter et les relire un peu, et le porte-plume et l’encre qu’on utilisera quelques jours dans le journal ou pour le courrier, c’est selon.