En marchant dans la rue, en conduisant, en ouvrant la porte, en préparant le repas, en pliant le linge, en vivant, chanter. Chanter est un bonheur. Et même si un soir, il faut verser quelques larmes, il reste toujours ce chant qui ne laisse pas esseulé et qui rend libre.

L'eau Vive

Ma petite est comme l'eau, elle est comme l'eau vive
Elle court comme un ruisseau, que les enfants poursuivent
Courez, courez vite si vous le pouvez
Jamais, jamais vous ne la rattraperez

Lorsque chantent les pipeaux, lorsque danse l'eau vive
Elle mène les troupeaux, au pays des olives
Venez, venez, mes chevreaux, mes agnelets
Dans le laurier, le thym et le serpolet

Un jour que, sous les roseaux, sommeillait mon eau vive
Vinrent les gars du hameau pour l'emmener captive
Fermez, fermez votre cage à double clé
Entre vos doigts, l'eau vive s'envolera

Comme les petits bateaux, emportes par l'eau vive
Dans ses yeux les jouvenceaux voguent à la derive
Voguez, voguez demain vous accosterez
L'eau vive n'est pas encore à marier

Pourtant un matin nouveau à l'aube, mon eau vive
Viendra battre son trousseau, aux cailloux de la rive
Pleurez, pleurez, si je demeure esseulé
Le ruisselet, au large, s'en est allé.

Tomber par hasard sur une interview de Charles Aznavour.
Au lieu de continuer à étendre le linge, s’arrêter, écouter, puis finir par s’asseoir pour être encore plus attentive.
L’écouter parler de son enfance, de ses parents, de sa mère qui a perdu toute sa famille durant le génocide arménien, sauf sa grand-mère, de ses amis, de l’éducation qu’il a reçue, de ses engagements actuels, de la distinction à faire entre misère et pauvreté.
Une fois l’interview terminée, reprendre l’étendage du linge en repensant à ses mots dits à la fin : « Quand on veut, on peut. Je ne savais pas parler français, j’ai appris à parler français. Je ne connaissais pas la musique, j’ai appris la musique. Je ne savais pas faire d’arrangement (en musique), j’ai appris à le faire. Quand on veut, on peut ».