Etendre le linge dehors, au soleil. Le regarder se balancer de temps en temps dans la brise.
Suivre le petit trajet des courses à apporter : le pain, le journal, quelques fruits. Papoter, boire un café.
Marcher le long de la mer. Ecrire un livre.
Rien d’exceptionnel. S’appliquer à vivre une vie où l’humanité l’emporte.

Etendre le linge au soleil du matin en chantonnant l’air de Chérubin des Noces de Figaro qu’on avait dans la tête en se levant.
Voi che sapete che cosa è amor,
Secouer chaque pièce de tissu avant de les attacher.
Le linge sent la lavande ; l’air du matin sent la chaleur encore fraîche du soleil printanier.
Palpito e tremo senza saper.
Quand l’ombre arrivera, on pensera à rentrer l’étendoir à l’intérieur.
Quello ch'io provo vi ridirò.