Lectures : "Les Maia", d’Eça de Queiroz ; un gros roman, bien lourd, bien long, avec un très grand nombre de personnages, une histoire, deux histoires, plein d’histoires ; "Bernanos, la colère et la grâce", de François Angelier.

Rencontres : Un crapaud, un hérisson, des escargots encore, quelques rouge-gorge et mésanges et d’autres oiseaux qu’on ne sait pas nommer, des amandiers en fleurs et des mimosas qui commencent à se lasser de l’être, la Lune dont le croissant s’affine à chaque nouvelle nuit, de nombreux bourgeons et puis, dans un coin, un fragon encore tout décoré de ses petites boules rouges comme du temps de Noël, les jolies fleurs de l’arbre de Jade, des iris bien hauts et tout aussi violets que ceux de Van Gogh, des tas de pâquerettes, vraiment très nombreuses, mais moins que les jolis pissenlits, etc.

Les parterres de crocus dans les sous-bois ; on ne peut dire pour certains à peine sortis de terre, s’ils seront mauves ou roses ; les autres, à la franche couleur, laissent admirer leurs pistils et leurs stigmates d’un jaune bien doré.
Les houx dont certains ont gardé leurs drupes rouges que le soleil de février rend encore plus brillantes que les feuilles dentées qui piquent bien fort quand on en prend une pour la garder en souvenir dans le petit carnet noir ; on sait bien maintenant distinguer le houx du fragon.
Les yeuses aux troncs tortueux, les pins aux écorces parfois étonnamment claires, les arbousiers aux feuilles fières ; quelques filaires ; les arbres, les arbres, les arbres.
Les sentes qui vont et viennent, parfois recouvertes d’un épais tapis d’épines et de feuilles pour rendre le pas silencieux.
Les vaches et leurs veaux ; calmes, tournant la tête pour regarder qui vient ; alors leurs cloches font ding ding.
Les collines qui plongent et remontent au milieu des roches que le temps a sculpté en formes étonnantes.
Le ciel, bleu. Sur une large dalle de pierre, simplement contempler le ciel. Un oiseau chante. Juste après, le vent se lève. Le souffle de l'oiseau ?