La fraîcheur de la fin de la nuit.
L’aube qui point derrière la colline puis allume le jour en rose avant de laisser la part belle au bleu.
Et c’est alors qu’il y a de la rosée sur les herbes,
que le ressac se fait son sur le bord de la mer,
et que le rouge-queue, réveillé, rappelle que le faîte du toit est son chez lui.
Oui, voilà, c’est le matin,
celui dont Emily Dickinson disait qu’il « ne vient qu’une fois ». (1)
Oui encore :
demain, fraîcheur de la fin de la nuit, aube qui point derrière la colline, rosée sur les herbes, ressac sur le bord de la mer, rouge-queue,
et puis… quoi d’autre ? Autre chose. Ce sera un autre matin qui ne sera qu'une fois.


(1) Emily Dickinson, Quatrains et autres poèmes brefs, NRF Poésie Gallimard, 2000, p. 197

Au cours de la promenade de l'aube

rencontrer le chant du chardonneret élégant
écouté avec recueillement
salué comme il se doit avant de repartir sur la pointe des pieds
pour ne pas le déranger ;

rencontrer aussi le soleil au moment de son lever derrière l’horizon de la mer
d’abord d’un melon éblouissant,
puis d’un rose poudré
et puis encore il devient blanc.
(A remarquer que les nuages qui sont tout proches de lui sont aussi rose poudré et blancs... C'est tentant...)
Ce sera tout à l’heure qu’il sera jaune.
Il finit toujours par être jaune, le soleil. Il hésite, pourtant, chaque matin…