Aller marcher sur la plage, puis aller marcher dans l’eau et ensuite s’asseoir sur un petit muret le temps que les petons sèchent un peu et quand on repart, sentir en marchant le sable qui crisse dans les chaussettes et qu'on laissera sur la terrasse avant d'entrer dans la maison.
Regarder en silence un monsieur assis sur un rocher en train de peindre à l’aquarelle le paysage qui est sous ses yeux. Regarder le paysage aussi. Puis l’aquarelle. Le paysage. L’aquarelle. A chaque regard, une précision de plus sur la feuille : un nuage, une vague, une teinte, un oiseau.
Repasser le linge et ranger l’armoire qui semble bien apaisée maintenant quand on l’ouvre pour prendre un torchon ou une nappe ou une paire de draps.

Se réunir entre amis très chers sous la vigne vierge qui commence à recouvrir de ses lianes souples la treille de la terrasse.
Prendre un café en terrasse, à Sanary et regarder les gens passer, le ciel, le port, entendre les serveurs qui vont et viennent, et les tintements des petites cuillères sur les tasses.
Au moment de fermer les volets, admirer la pleine lune exceptionnellement près et brillante.
Remarquer que les belles-de-nuit sortent de terre.
Sentir le parfum du chèvrefeuille, du jasmin, et du tilleul.
Participer pour la première fois en écrivant un court texte aux Anthologies éphémères dont le thème est cette fois-ci l’horizon.