Comme on a un projet d’atelier tricot, une jeune collègue amène le tas d’aiguilles à tricoter qu’elle a trouvé dans la maison qu’elle vient d’acheter. Dans la caisse en bois, les aiguilles sont en plastique, dans ce cas elles sont jaunes ou vertes, ou bien en métal, et alors elles sont grises. Les plus nombreuses sont les plus fines car, antan, les ouvrages étaient plutôt légers, mais ils étaient très chauds.
C’est un autre trésor que celui-là, dans cette caisse qui ressemble à un tiroir orphelin du meuble qui l'abritait. Celui de mains à l’ouvrage, sans relâche, d’un temps où on ne restait jamais sans rien faire, jamais les bras ballants, jamais les bras croisés.
On tentera de redonner vie à ces aiguilles.

Récupérer plusieurs kilos d’oranges amères hyéroises pour une prochaine marmelade.
Le matin, poursuivre la belle lecture de l’Art du silence, d’Anselm Grün.
Un midi, déjeuner avec une amie à la Vague d’Or, face à la mer, et parler et écouter et être écoutée.
Chaque jour, prendre soin du bouquet de gerberas jaunes pour qu’il tienne le plus longtemps possible.
Faire des macaronis au gratin.
Ecrire cinq pages.
Apercevoir la première glycine en fleurs, à Mar Vivo, à côté de Taramasco. Faire un détour pour aller la regarder de plus près, la sentir, la toucher.
Aider une vieille dame, une amie désormais, à s’occuper des papiers administratifs.
Recevoir un appel des Restaus du cœur pour le projet d’atelier tricot.