Le matin, après avoir relu deux fois Des âmes et des saisons, de Boris Cyrulnik, commencer enfin Ci-gît l’amer, de Cynthia Fleury, réservé depuis belle lurette à la médiathèque Chalucet, mais la file d’attente était longue. On avait entendu cette philosophe psychanalyste en parler un jour, évoquer ce qu’on croit soi-même parce que c'est ce qu'on a pu faire : ne plus être dans le ressentiment pour enfin avancer et vivre.

Dans le sac à dos (on n’a plus de sac à main), pas de livres en ce moment. Un carnet sur lequel on écrit à chaque occasion possible.

Le soir, en alternance, Le roman de Tolstoï, de Vladimir Fédorovski et Trois poètes de leur vie, Stendhal, Casanova, Tolstoï, de Stefan Zweig. On ne lit que la partie sur Tolstoï.

Le pull pour le petit bolide est encore un peu grand mais il sera parfait, dit sa Maman, pour la prochaine rentrée de septembre quand il commencera à faire un peu froid le matin sur le chemin de la crèche.

Remettre chaque matin dans la cour, loin des plantes, de l’autre côté du petit portail, les escargots qui viennent durant la nuit se régaler de la coriandre, du persil et du basilic en leur expliquant qu’on les aime beaucoup, certes, mais que ces herbes n’ont pas été plantées pour eux mais pour la salade du déjeuner dans laquelle il n’est pas question de les assaisonner. Ils semblent un tout petit peu plus lourds chaque matin, signe certain qu’ils profitent bien, mais quand même.

Dévorer le dernier livre de Boris Cyrulnik, Des âmes et des saisons.

Pouvoir laisser dire sans intervenir et sans s’énerver certains qu’on entend parler, qui affirment tout savoir sur tout, avoir une explication pour tout, tout contester aussi ; ils appartiennent à cette catégorie qui pense que ça n’arrive qu’aux autres, les problèmes, des autres forcément moins forts ou moins bien qu’eux… Continuer à tricoter. Une maille endroit, une maille envers.