En sortant de l’hôpital, remarquer la pelouse toute recouverte de pâquerettes, de pissenlits et de trèfle.
Couper par l’herbe pour rejoindre le parking.
Voir alors de minuscules myosotis, bien plus bleus que le ciel bleu.
En cueillir un et le mettre entre les pages de son carnet.

Chercher son chemin dans un quartier qu’on ne connait pas.
Se garer et décider de continuer à pied, plan de la ville à la main.
Le boulevard, calme et désert, est bordé de grands châtaigniers à la ramure encore nue.
Un oiseau chante. Ses trilles traversent le silence, l’air et le jour. On le cherche.
On finit par l’apercevoir, si minuscule, tout en haut là-bas.
Un autre lui répond. Il est dans un autre arbre, presqu’à l’autre bout de la rue. Lui aussi, tout petit.
Ils chantent l’un après l’autre. Ils lancent une musique riche et admirable, un air joyeux et conquérant.
A chaque chant, on tourne son regard vers le faîte d’un arbre puis vers l’autre.
Cela dure et on reste là jusqu’à ce que leur légèreté nous parvienne et nous enveloppe d’une bulle légère et protectrice.