En passant devant la fleuriste, ne pas résister à l'appel d'un bouquet de tulipes jaunes. La corolle est encore toute bien fermée en un ovale parfait et les longues feuilles bien rangées le long des tiges.
La fleuriste l’emballe dans une feuille de papier et, comme on l’a appris à faire il y a longtemps, on tient le bouquet jusqu’à la maison en le tenant à l’envers.
Là, on va chercher le vase bleu dans lequel on met de l’eau avant de délier le bouquet de son papier et de ses liens. Déjà, un déploiement.
En posant le vase et ses fleurs sur la table, on profite pleinement de cette joie simple d’avoir pris chez la fleuriste un petit bouquet de tulipes et de pouvoir l’admirer posé là sur la table, si jaune, si clair.
On pense alors à tous ceux qui sont empêchés de faire cela parce que la maladie les oblige désormais à confier leur corps à d’autres mains que les leurs.
On se dit qu’en allant l’après-midi même voir quelqu’un à l’hôpital, on essaiera d’être comme une tulipe jaune. Lumineuse.

Dans les bois, premiers crocus, premières violettes et premier papillon Citron.
Au-dessus des clôtures des jardins, premier jasmin en fleurs, tout odorant.
Sur la terrasse, premières fleurs des crassulacées, des blanches, des rouges, des jaunes.
Sur le muret, à midi en plein soleil, premier lézard.
A la plage, premier bain de pieds.