Découvrir dans le gros pot de menthe, au moment où on s’apprête à en couper quelques feuilles pour la salade, plusieurs escargots gourmands. Les prendre délicatement un à un et les poser de l’autre côté, chez la voisine.
Attendre un peu pour voir s’ils reprennent leur chemin ; les laisser quand ils ont ressortis antennes et yeux bien ronds. Mais sont-ils déboussolés ou pas ? Qu’en est-il de l’âme des escargots ?
Au fait, Ponge n’a-t-il pas écrit un texte sur les escargots ?
Poser les ciseaux, s’essuyer les mains sur le tablier, et aller voir les livres de Ponge. Prendre Le parti pris des choses ; feuilleter ; retrouver le texte auquel on pensait ; le lire ; le partager ici :

« Rien n’est beau comme cette façon d’avancer si lente et si sûre et si discrète, au prix de quels efforts ce glissement parfait dont ils honorent la terre ! Tout comme un long navire, au sillage argenté. Cette façon de procéder est majestueuse, surtout si l’on tient compte encore une fois de cette vulnérabilité, de ces globes d’yeux si sensibles » (Francis Ponge, Le parti pris des choses, Poésie Gallimard, p. 53).

Pendant que la pluie s’abat sur toutes les plantes qu’on a mises dehors pour qu’elles s’abreuvent, ouvrir le grand parapluie et aller chercher le courrier dans la boîte aux lettres posée au milieu du chemin.
En montant l’escalier, sentir le parapluie s’accrocher à des branches et relever la tête pour l’en enlever.
C’était ce qu’il fallait : lever la tête, regarder au-delà du bout des pieds pour se rendre compte non seulement que le ciel, dans un coin s’éclaircit et se prépare sans doute à une accalmie, mais aussi que le mimosa lui se prépare à fleurir. Peu importe qu’on soit en automne, que le déluge s’abatte sur le monde, le mimosa ne défaille pas : il ira au bout de ce qu’il doit être : fleurir.
En effet, c’est dans les palmes de ce bel arbre que la pointe fine du parapluie s’est accrochée. Il faut les regarder : des hampes vert clair ont poussé ; elles sont pleines de ces très légers renflements dont on sait qu’ils deviendront ces fleurettes jaunes hérissées de minuscules épis-rayons - comme une multitude de soleils.
Après avoir récupéré le courrier dans la boîte aux lettres et évité au retour de bousculer la prochaine floraison, relire Le mimosa, de Francis Ponge.