Ecouter le concert du Nouvel An de Vienne
en tricotant
en marquant la cadence par des hochements de tête ou des petits tapements de pieds
en tapant dans les mains au moment de la fameuse Marche de Radetzky,
mais pas trop fort,
pour pouvoir entendre le souvenir de celles qui faisaient pareil
chaque année
jusqu’au moment où le désir impérieux de se lever et de danser se faisait sentir.
Et alors, on poussait les fauteuils.

Semer le blé de Noël le jour de la Ste Barbe.
Rester un moment près des coupelles silencieuses
emplies de ces grains encore endormis
à tenter
d’entendre les voix d’antan
revoir les mains d’antan
faisant ces gestes simples et donc importants de semer, le jour de la Ste Barbe, le blé de Noël.
Sont-ce les chants mélodieux de ces voix
Et l’agilité de ces mains toujours affairées
fortement veinées
fortement ridées
qui faisaient foisonner, chez elles, ce blé comme il n’a jamais autant foisonné ici ?
Ou est-ce pour leur rendre un éternel hommage que les grains de blés de maintenant, s’ils laisseront pousser leurs tiges, prendront garde à ce qu’elles ne dépassent pas
celles qu’on regardait,
menton collé sur le rebord de la table,
mains agrippées à la toile cirée,
s’élever un peu plus chaque jour,
pousser au moins jusqu’au ciel ?