Regarder les oiseaux venir se restaurer dans la mangeoire.
Ramasser du bois flotté sur la plage.
Récupérer plusieurs potimarrons en provenance directe de Manosque ; certains ont encore de la terre de leur champ collé à leur joli peau orange. Quand le temps sera venu de les cuisiner, on enlèvera précieusement cette terre pour la mettre dans une plante.
Sourire au blé qui pousse dans les trois petites coupelles installées près du cyclamen ; veiller aussi à lui apporter régulièrement quelques gouttelettes d’eau ; remarquer que certains grains de blé poussent plus vite que d’autres… Tiens, tiens, chez les grains de blé, c’est comme chez les enfants : chacun son caractère ?
Ecouter la sonate Arpeggione de Schubert ; inlassablement.

Semer le blé de Noël le jour de la Ste Barbe.
Rester un moment près des coupelles silencieuses
emplies de ces grains encore endormis
à tenter
d’entendre les voix d’antan
revoir les mains d’antan
faisant ces gestes simples et donc importants de semer, le jour de la Ste Barbe, le blé de Noël.
Sont-ce les chants mélodieux de ces voix
Et l’agilité de ces mains toujours affairées
fortement veinées
fortement ridées
qui faisaient foisonner, chez elles, ce blé comme il n’a jamais autant foisonné ici ?
Ou est-ce pour leur rendre un éternel hommage que les grains de blés de maintenant, s’ils laisseront pousser leurs tiges, prendront garde à ce qu’elles ne dépassent pas
celles qu’on regardait,
menton collé sur le rebord de la table,
mains agrippées à la toile cirée,
s’élever un peu plus chaque jour,
pousser au moins jusqu’au ciel ?