Accueillir à sa table un jour de semaine des amis qui préfèrent venir déjeuner ici qu’aller à la cantine. On leur a fait un gratin de pâtes, de la salade verte et des pommes au four. On s’est dit que ce serait peut-être bien de faire comme ça chaque semaine. A voir.
Aller à la librairie Charlemagne récupérer la commande de livres. Faire faire des paquets cadeau pour quelques-uns qu’on doit envoyer. Parler lecture.
Choisir de la jolie laine fuchsia et des petits boutons en nacre pour la brassière d’une prochaine petite fille.
S’installer avec son tricot devant une émission sur Maria Callas chantant la Tosca en 1964. Laisser le tricot sur les genoux, finalement, pour ne rien rater de ces moments exceptionnellement touchants.
Marcher et donc écrire.
Poursuivre la relecture du Nu perdu de René Char.

Dire non.
Fêter la quatrième fleur de l’ipomée.
Etre écoutée par quelqu’un qui s’exprime comme toujours avec humanité et douceur.
Terminer le tome 2 de la Trilogie de Baztàn, de Dolorès Redondo.
Se plonger dans les poèmes d’Anne Perrier.
Faire une tarte aux mirabelles.
S’occuper de quelqu’un qui vient d’être opéré : l’accueillir à la maison, l’installer confortablement, tapoter les oreillers, l’aider à se lever, l’aider à s’asseoir, lui faire la cuisine, prendre sa température avec le thermomètre moderne qu’on vient d’avoir et qu’on met dans le creux de l’oreille, l’aider pour la toilette, préparer une serviette propre pour l’infirmière qui vient faire les pansements et se lave les mains consciencieusement, écouter, parler, se taire, rire, la nuit, écouter sa respiration, remettre la couverture en place, etc.
Faire du café ou du thé pour tous ceux qui passent.
Recevoir une jolie lettre accompagnée de photos de fleurs qu’on aime tant.
Reprendre son souffle.
Ecrire un peu.