En quittant la bibliothèque, sentir ce parfum puissant du jasmin. Le chercher, et le trouver, foisonnant au-dessus d’un mur de clôture, les fleurs écloses si blanches, les fleurs à venir encore repliées dans un petit cocon rose. Traverser la route en diagonale pour aller y plonger le nez. Poser les livres par terre, couper une branchette, puis deux, puis trois. Repartir avec les livres sous le bras, le jasmin dans la main, le sac sur le dos et, au bout de l’avenue, la mer à regarder, plus bleue aujourd’hui que le ciel, parsemée de bateaux blancs et brodée de pins.