Étrenner le nouveau pull qu’on a tricoté soi-même ; gris souris, bien chaud, avec un large col pour protéger la nuque.
A ce moment-là, arrive, lesté de son trousseau de clés tintinnabulant, l’ange-gardien qui passe trois à quatre fois par jour, fait précautionneusement pansements et toilettes, écoute, fait rire, prend le temps de boire un café, dit souvent de ne pas s’inquiéter, téléphonera tout à l’heure rien que pour savoir si tout va bien.
S’extasiant sur ce pull, demande si on peut lui en tricoter un pareil.
On est de la même taille. Pour voir, on le lui fait essayer. Il lui va bien. On le lui donne. Comme ça.

Comme l’encre qui s’étale sur un buvard impassible,
la nuit est là et va tout engloutir.
Mais, quand il faut fermer les volets à l’heure du sommeil
L’espoir toujours tenace lève les yeux
Et on découvre donc la lune déjà bien claire dans le ciel bleu de Prusse
Peu importe qu’elle s’échappe tout à l’heure
Des mouvantes barrières que les deux cyprès ont posées
de part et d’autre de sa lumière courbée
Sa présence secondaire réveille l’espoir du soir