Sur le marché de la Seyne, des mirabelles.
- Bonjour Madame, vous avez des mirabelles ! Est-ce qu’elles sont bien mûres ?
- Sûr ! Goutez-en une, si vous voulez.
On goûte.
- Oui, elles sont bonnes. Mettez m’en un bon demi-kilo, s’il vous plait. Je vais faire un clafoutis ou une tarte, je vais voir.
- Eh, vous avez raison. Ca dure pas, les mirabelles, alors, il faut en profiter.
En rentrant, on se décide pour la tarte : son parfum sucré embaume la maison et va jusqu’au jardin du voisin qui finit par s’approcher et dire :
- Mais ça sent rudement bon, par ici.

Se lever tôt.
Aller au marché.
Acheter des mirabelles, des poires, de la crème fraîche.
Sur le chemin du retour, rencontrer sa voisine et remonter en papotant, au milieu des plumbagos en fleurs.
Faire une tarte à la mirabelle.
Préparer, en hommage au professeur de broderie, la confiture de poires parfumée aux fleurs de badiane.
Passer l’après-midi, à la maison, avec les copines du patchwork.
Parler au téléphone à une copine qui n’a pas pu venir mais qui tient à être là à sa façon.
Coudre, papoter, parler de la vie, se confier.
Ne pas avoir peu des longs moments de silence.
Prendre le thé au jardin.
Quand l’heure du dîner est presque là, raccompagner ses amies, et leur dire à bientôt.