En marchant vers le Mont Salva à Six-Fours-les-Plages, déguster les premières mûres de la saison.
Se régaler d’autres mûres, sur un autre chemin, pendant une autre balade, vers la Verne à Mar Vivo.
En prenant le café le matin sur la terrasse, contempler les fleurs de l’hibiscus.
Brosser les chats.
Lancer des invitations pour un prochain dîner.
Lire le Magazine Littéraire.
Lire le dernier numéro de Passion Tricot.
Lire une belle lettre reçue de Belgique.
A Balaguier, admirer dans les cieux bleu azur la Patrouille de France.
Etre à une centaine de rangs de la fin du châle qu’on tricote depuis le début de l’été.
Remettre en vigueur l’usage des ronds de serviettes.
Nager.
Ecrire.

Sur le marché de la Seyne, des mirabelles.
- Bonjour Madame, vous avez des mirabelles ! Est-ce qu’elles sont bien mûres ?
- Sûr ! Goutez-en une, si vous voulez.
On goûte.
- Oui, elles sont bonnes. Mettez m’en un bon demi-kilo, s’il vous plait. Je vais faire un clafoutis ou une tarte, je vais voir.
- Eh, vous avez raison. Ca dure pas, les mirabelles, alors, il faut en profiter.
En rentrant, on se décide pour la tarte : son parfum sucré embaume la maison et va jusqu’au jardin du voisin qui finit par s’approcher et dire :
- Mais ça sent rudement bon, par ici.