21 mars 2010. Pluie de fleurs.

Sur le chemin du retour du café, le matin, attirer vers soi une branche de pommier en fleurs qui dépasse d’un jardin. Comment résister à l’envie d’y voir de plus près ? Des mots reviennent, un peu lointains : pistil, étamine, stigmate, pédoncule, sépale…. Mais on est plus proche du souvenir du parfum de la pomme en devenir et du velouté du pétale sur les lèvres.
En bougeant, la branche et celles qui sont tout près, font pleuvoir tous les pétales qui s’éparpillent en un doux et léger tourbillon.
Tenter d’en attraper quelques uns au vol, pour les manger tout crus.
Les autres s’arrêtent sur les épaules où on les laisse, le temps que le balancement des pas les entraîne vers un ailleurs.
D’autres encore, mais on ne s’en rendra compte qu’après, se sont sagement posés sur le sommet du crâne.

Retourner encore une fois au Musée Picasso d’Antibes admirer Le Concert, de Nicolas de Staël.
S’asseoir face au tableau, et regarder ce rouge tellement dilaté et se demander encore si, tel un grand rideau, il s’ouvre sur un souvenir ou s’il se ferme car il est temps de clôturer cette étape-là.
Puis aller voir les petits croquis préparatoires, les tout-petits croquis, sur des feuilles pliées en quatre, au crayon gris, que le peintre a tracé au moment où il écoutait un vrai concert ; et ressentir cette émotion intense face à une œuvre, unique et magistrale portée par un homme comme une femme porte un enfant.