Relire Quand je pense que Beethoven est mort alors que tant de crétins vivent… d’Eric-Emmanuel Schmitt.
Et continuer à écouter Beethoven. Plusieurs versions de la sonate Appassionata (deux p, deux s, un n)
Aligner les pots de confiture d’oranges amères sur le plan de travail en prévoyant pour qui est ce pot-là, qui est ce pot-ci et se rendre compte qu’il faut poursuivre la production…
Aller cueillir plusieurs kilos de citrons dans le jardin d'une amie généreuse.
Refuser de participer à une conversation peu amène sur quelqu’un qui n’est pas là.
Marcher le long de la mer, rentrer et préparer du thé, écrire.

Alors qu’on rentre, on se rend compte que la nuit tombe plus vite maintenant. On s’assied sur une chaise. On respire à peine comme si, après la décision qu’on a prise, on devrait se ratatiner pour prendre moins de place. A ce moment-là, on se souvient de Mozart, celui qui ne fut jamais la proie du désespoir. On murmure l’adagio du concerto pour clarinette. On se lève. On monte dans le bureau attraper le livre d’Eric-Emmanuel Schmitt, Ma vie avec Mozart. Le livre s’ouvre à la page qu’on aime :

« Au début j’ai pensé que tu m’envoyais cet adagio par sympathie, juste pour me prouver que tu avais connu, toi aussi, le chagrin.
Puis le morceau continua et je m’aperçus que tu me disais autre chose. Quoique douce, délicate, la clarinette refusait de fléchir, de céder à la déprime, elle remontait, elle chantait, elle s’épanouissait. Le chagrin se transfigurait. De ton sentiment, tu faisais une œuvre. La tristesse s’était muée en beauté.
J’appuyais mon dos sur la banquette de cuir, je renversais la tête en arrière et laissai couler mes larmes ».