Dans ce service à l’hôpital où on passe plus de temps à attendre qu’à rendre visite, s’installer dans le « salon » et sortir son tricot. C’est une couverture bébé, blanche, qui alterne point de riz, point mousse, jersey envers. Une infirmière passe, s’avance et s’arrête. Elle regarde le travail déjà bien avancé. On lève la tête vers elle et on lui sourit. Elle a l’air bien las et les épaules tombantes. Elle touche le coin de la couverture et de ses doigts sent combien la laine est douce. Elle reste là sans rien dire. Puis elle sourit aussi. On échange un regard. On tente de transmettre dans le regard qu’on lui tend tout autant de douceur et d’espoir qu’il y en a dans la laine de cette couverture. Puis elle repart.

Raccommoder des chaussons dont les dessus de pied s’étaient décousus et un drap qui a un accroc.
Ranger les papiers administratifs.
Ecrire trois pages.
Recevoir du courrier.
En passant Allée Kisling, faire un bouquet de jasmin d’hiver.
Commencer à utiliser du dentifrice solide.
Laisser de côté (juste un peu), le pull irlandais pour tricoter deux couvertures bébés pour les jumeaux qui s’annoncent. Un garçon et une fille.
Aller regarder la mer alors qu’il fait grand soleil en pensant à Patti Smith qui, dans Dévotion, raconte son émotion de pouvoir regarder pendant une heure le manuscrit du Premier homme, de Camus. De lui, ici, on a la mer.