Pétrir du pain à la main, le temps qu’il faut. Attendre qu’il pousse. Le pétrir à nouveau. Le façonner. Attendre qu’il pousse. Le faire cuire.

Juste avant le chemin du Manteau, admirer un magnifique amandier en fleurs. Il est d’un blanc immaculé.

Marcher très longtemps, dans le vent, le long de la mer et sur la plage.

Au fur et à mesure de la journée organisée pour être la plus silencieuse possible, lire Pour plus de lumière, de Charles Juliet.

Le soir, regarder toutes les oranges amères reçues en cadeau pour en faire de la marmelade : étalées sur la table, elles sont de multiples soleils.

Voir les premiers amandiers en fleurs.
Faire de la soupe (persil, potimarron, pomme de terre).

Feuilleter un beau livre d’art sur Poussin, emprunté à la médiathèque.

Discuter un bon moment avec une amie sur la vie, sur la mort, sur la peur, sur la joie. Puis se quitter parce que l’heure tourne mais savoir que la conversation reprendra juste là où elle s’est arrêtée la prochaine fois qu’on se verra.

Ecouter, sur France Culture, François Sureau parler de sa vie avec Guillaume Apollinaire. Relire alors ce poème magnifique, ce jour justement où c’est la date anniversaire de quelqu’un qu’on a perdu :

L’adieu
J’ai cueilli ce brin de bruyère
L’automne est morte souviens-t-en
Nous ne nous verrons plus sur terre
Odeur du temps brin de bruyère
Et souviens-toi que je t’attends