Aller vers Fabrégas. Les cigales chantent à tue-tête. On les entend bien sûr tout le temps depuis le début de l’été (ici, c’est le chant des cigales qui le signale, faisant fi du calendrier). Mais sur ce chemin touffu d’arbres, il semble que ce ne serait pas très gentil de passer sans s’arrêter pour les écouter. Pendant cette pause, on les cherche du regard ; il paraît que les voir est un porte-bonheur. Mais les coquines se dissimulent.

Parce qu’on sait que là-bas, la chaleur a rendu plus sucré le parfum des pins dont s’enivrent les cigales, et chaude la pierre des rochers, partir à la fin du jour au Gaou. S’asseoir ; se mettre pieds nus ; regarder la mer ; ne pas parler pour ne pas déranger le clapotis de l’eau.