Passer l’après-midi sur la plage ; papoter ; se tremper les pieds ; ramasser des cailloux avec une petite fille pour qui on a fait un gâteau au chocolat qu’elle déguste au goûter.
Ecouter avec ravissement l’émission de Philippe Cassard, Portrait de famille, au cours de laquelle on découvre un pianiste, Christian Blackshaw. Jusque-là, on pensait que c’était uniquement quand Clara Haskil le jouait que Mozart se réincarnait.
Poster le courrier : des enveloppes jaunes, ou bleues, ou blanches, c’est selon.
Accueillir un petit chaton venu directement de l’Ecole du chat.
Recevoir une gentille lettre d’un éditeur accusant réception du manuscrit qu’on lui a envoyé. C’est déjà ça.
Commencer une couverture pour bébé en variant les points : point de godron, point de riz, point de sable, point de losange à jours, point turc, point de jours en œillets.
Prendre le temps de lire enfin Petit traité de philosophie naturelle, de Kathleen Dean Moore.
S’émerveiller que des belles-de-nuit qu’on n’a pas plantées poussent au pied du chèvrefeuille. On se souvient vaguement d’avoir jeté ici et là des graines récoltées à la fin de l’été.
Fixer les tiges de l’ipomée qui, après avoir été taillée, repousse à vue d’œil.
Rester à la maison un dimanche, alors qu’il pleut à verse dehors ; préparer un petit repas, servir un bon café, rester tranquille.

Passer un bon moment avec une amie qui vient déjeuner et ne pas la laisser repartir les mains vides en lui donnant plusieurs muffins à la framboise.
Passer une après-midi apaisante au milieu de mains agiles qui tricotent, brodent, raccommodent.
Trouver à la Médiathèque de Sanary le livre de Jean Echenoz sur Ravel.
Terminer La Peste de Camus et commencer L’étranger.
Aider une petite fille à faire sa rédaction.
Envoyer un livre qu’on a beaucoup aimé à une amie qui a dit qu’elle aimerait le lire.
Acheter cinq kilos de riz car c’est le début du Carême.
Recevoir un beau cadeau de la part de collègues de travail.
Ecrire trois pages.
Continuer à écouter Ravel, en alternant avec Philip Glass, Beethoven et Mozart. Mozart, celui qui ne fut pas la proie du désespoir.