Très tôt, le matin, partir courir le long de la place de Bonnegrâce en regardant la mer qui s’étale jusqu’à un horizon doux comme du coton.
Au moment de repartir, ôter ses chaussures, et poser ses pieds, là, juste à l’endroit où les vaguelettes touchent au but avant de repartir au large.
L’eau est fraîche mais on la laisse atteindre les chevilles.

Passer la soirée à lire Les nuits de Reykjavik, d’Arnaldur Indridason.
C’est un beau personnage que cet Erlendur qui n’entre dans aucun des moules préparés pour lui par la société, qui vit constamment de questions, pourquoi ? comment ? où ? qui ? quand ? et, quand il trouve des réponses, recommence, encore et encore, pourquoi ? comment ? où ? etc. Un homme d’exigence, d’une certaine façon.