Regarder l’écume de la mer. Quand une vague se forme, elle l’en coiffe. Quand la vague se brise dans l’effervescence des flots dansants sous le vent ou sur la grève de la plage, c’est de cette brisure qu’elle éclot. Elle est ainsi à chaque fois nouvelle. Une multitude d’écumes distinctes toujours au sommet des flots bleus ou gris ou verts. Autant d’écume, d’écumes, autant de vagues. Une création qui jamais ne cesse, qui n’a jamais cessé, qui ne cessera jamais. Quand le vent ne souffle pas, c’est simplement un temps de pause. L’écume réfléchit alors, peut-être ? Elle rêve des lieux où elle sera l’écume ? Ou bien la vague ? Ou bien est-ce une attente tranquille, une mini-jachère de mer, le temps que le vent revienne souffler. Car s’il ne souffle pas là, on peut être certain qu’il doit souffler ailleurs puisqu’il n’y a pas de monde sans vent et les vagues là-bas se former puis se briser et l’écume naître, les écumes naître. C’est partout qu’elles existent, les franges d’écume au sommet des flots, c’est partout qu’elles sont à chaque fois nouvelles, chacune différente mais si semblable à l’autre, dans chaque mer, dans chaque océan, dans chaque grand lac. Aujourd’hui. Hier. Demain.

Se réunir entre amis très chers sous la vigne vierge qui commence à recouvrir de ses lianes souples la treille de la terrasse.
Prendre un café en terrasse, à Sanary et regarder les gens passer, le ciel, le port, entendre les serveurs qui vont et viennent, et les tintements des petites cuillères sur les tasses.
Au moment de fermer les volets, admirer la pleine lune exceptionnellement près et brillante.
Remarquer que les belles-de-nuit sortent de terre.
Sentir le parfum du chèvrefeuille, du jasmin, et du tilleul.
Participer pour la première fois en écrivant un court texte aux Anthologies éphémères dont le thème est cette fois-ci l’horizon.