Etendre le linge dehors, au soleil. Le regarder se balancer de temps en temps dans la brise.
Suivre le petit trajet des courses à apporter : le pain, le journal, quelques fruits. Papoter, boire un café.
Marcher le long de la mer. Ecrire un livre.
Rien d’exceptionnel. S’appliquer à vivre une vie où l’humanité l’emporte.

La jacinthe a poussé blanche comme il était prévu. Puis, petit à petit, elle a rosi. Peut-être parce que l’amaryllis posé juste à côté d’elle lui a dit des mots doux.
Quelqu’un dit : « Nous est vraiment un bon roman. J’ai beaucoup aimé. » On rosit de plaisir.
Monter le gilet torsadé couleur rose thé ; fouiller dans la boîte à boutons, parmi les boutons roses mais il n’y a pas ce qu’il faut et se dire qu’on pourrait mettre des boutons en bois ; il va falloir aller à la mercerie.
Les fleurs d’amandiers sont écloses et blanches mais, si on y regarde bien, là, juste là, il y a un soupçon de rose.