Au moment où la pluie tombe enfin, mettre toutes les plantes dehors pour qu’elles s’abreuvent. Il a plu longtemps, longuement, comme si la pluie, ce jour-là, avait eu le souci de la terre assoiffée.

Mesurer sa chance de pouvoir rester dans sa propre maison, bien installée près de la fenêtre pour tricoter en buvant un thé, en bonne compagnie, pour parler des derniers livres lus : la saga des Cazalet, les romans policiers et historiques d’Eric Fouassier, le dernier livre de Stefànsson.

Recevoir du courrier ; courrier très gentil à propos de Nous et d’Avec la vieille dame.

Ecrire quelques lettres et projeter d’aller les poster aux Sablettes car la boîte aux lettres y est tout à côté de la plage, du marché et de la boulangerie.

Un cognassier en fleurs.
Une glycine en fleurs.
Un ciel bleu sans nuages.
Un quatuor de Beethoven.
Le matin, l’odeur du café et du pain grillé.
La mer toute frisottée de vaguelettes joyeuses.
Lecture de Trois guinées, de Virginia Woolf.