Entendre les premières cigales. Elles sont revenues comme chaque année, et c’est cela qui apaise, parce que c’est le premier rite de l’été : l’été, les cigales chantent.
Conserver le bouquet de soleils presque quinze jours : le mettre dans un endroit frais pour la nuit, chaque matin changer l’eau et couper un peu les tiges.
Passer plusieurs soirées à lire Confusion, le tome III de la saga des Cazalet d’Elizabeth Jane Howard.
Pour un pique-nique, préparer une tarte aux abricots en ayant fait la pâte soi-même. Pétrir ramène au rythme du souffle.
Ecouter Edgar Morin à la Grande Librairie. Il vient de lire Adolescence, de Dostoïevski. Continuer à avoir envie de lire, à avoir envie d’écouter de la musique, à s’émerveiller de voir des oiseaux dans le ciel, des fleurs dans le jardin… quel que soit l'âge qu'on ait.

On a toujours pensé : la poésie est un souffle, un souffle de vie. Sur un plan personnel, il fut un temps où le souffle était si court qu’il s’absentait parfois et qu’on le perdait et il y eut même des instants pendant lesquels on crut que jamais on ne le retrouverait et puis il revenait, ouf. Pendant les temps de repos de l’après-manque-de-souffle, il fallait rester tranquille et on lisait et on lisait de la poésie et une fois on avait lu des tas de poèmes de Guillevic. Voilà pourquoi on aime ce poème qui se termine sur ce mot, souffle. Un poète fait respirer.

Etre
Où et quoi ?

N’importe où,
Mais pas rien qu’en soi.

Etre dans le monde.
Fragment, élément du monde.

Supérieur à rien,
Pas à quiconque, pas à la pluie qui tombe,

Se sentir égal
Et pareil au pissenlit, à la limace,

Inférieur à rien,
Ni au baobab, ni à l’horizon,

Vivre avec tout
Ce qui est en dehors et en dedans,

Tout ce qui est au monde,
Dans le monde.

Fétu de paille, non !
Cathédrale, non !

Un souffle
Qui essaie de durer.