Recevoir trois lettres cette semaine. Une lilas. Une blanche. Une verte.
Préparer le repas du partage : quiche lorraine, salade d’endives et de mâche, riz au lait maison.
Se régaler du joli roman de Michel Bernard, Les forêts de Ravel et réécouter Ravel.
Recopier la recette du vinaigre aux mûres de M. : quand c’est la saison, aller dans le jardin cueillir 280 gr de mûres ; les mettre dans un grand bocal ; remplir le bocal de vinaigre blanc ; l’oublier deux mois à l’abri de la lumière ; le reprendre alors ; filtrer ; et voilà.
Remarquer que les tulipes poussent doucement mais avec vaillance ; on sait que quand elles seront écloses, elles seront souples au chant du vent et pencheront joliment leur corolle en minaudant ; mais pour l’instant, ce qui sort de terre est dur comme du bois.
Supprimer un déchet supplémentaire : le coton-tige.
Arriver à marcher une heure.
Recevoir en cadeau de la verveine odorante mise dans une jolie boîte décorée maison.

On s’est posé la question de savoir depuis quand on voit des petits cyclamens, tout mini, qu’on peut mettre à plusieurs dans une jardinière. De tout temps à jamais, jusqu’à il y a peu, donc, on n’avait de cyclamens que des plantes d’une taille respectable afin de pouvoir les poser au centre de la table, une fois les couverts débarrassés, la nappe secouée et pliée, et le napperon en dentelle remis. De même, les pots étaient en terre, tous de ce brun rouge qui pouvait laisser sur le bout des doigts une légère poussière. D’ailleurs, elle qui aima les cyclamens jusqu’au bout, rempota elle-même le plus longtemps possible tous ceux qui arrivèrent chez elle en pot de plastique. Puis elle demanda qu’on le fasse pour elle ; elle expliquait que le cyclamen a besoin d’eau et que dans le plastique, il est vite en manque d’humidité. Et oui, même les plantes il fallait les faire durer, comme on le faisait pour un vêtement ou un objet – quant aux meubles, n’en parlons pas, quand on en avait un, on le gardait pour toujours. Toutefois, elle se fit très bien aux petits cyclamens et cela lui faisait plaisir d’en avoir un dès qu’ils apparaissaient sur les étals des fleuristes. Mais il fut un autre point sur lequel elle ne changea pas : la couleur. Rien ne valait les cyclamens roses. Elle en eut des blancs magnifiques, des rouges somptueux, des fuchsias intenses. La remarque : « Ah, celui-là, il est vraiment beau », qui accompagnait l’arrivée d’un rose tendre dans sa cuisine, montrait que dans l’échelle des cyclamens, c’était bien celui-ci qui avait le prix d’excellence.
On a gardé le dernier qu’elle eut tout près d’elle. L’an dernier, il fit au jour dit une seule fleur, rose comme l’était ses joues qu’on aimait embrasser. Cette année, il est là encore mais la fleur est en bouton. Elle prend son temps. Sans doute n’aime-t-elle pas, finalement, les anniversaires et montre-elle ainsi qu’elle fait comme elle veut, quand elle veut, si elle veut. Ah ! cette liberté….