Le matin, Aux portes du soir de Dolores Aleixandre et relecture du Petit traité de bénévolence de Patrick Tudoret.
Dans le sac de plage, A la lisière du temps, de Claude Roy et dans le sac à main, Rythmes, d’Andrée Chédid.
Le soir, Adam Bede, de George Eliot et La pension de la via Saffi, de Valerio Varesi.

A la petite épicerie du coin de la rue où on va chercher des gnocchis, voir qu’il y a de beaux haricots verts. On demande : « D’où viennent-ils ? » L’épicière répond : « De mon jardin, là. » On en prend un demi-kilo.
Nager.
Terminer une couverture bébé remplie de noppes et commencer les petits chaussons demandés par la future grand-mère car, a-t-elle dit, « cela porte bonheur, les petits chaussons. »
Chaque matin, tenter de canaliser l’ipomée qui pousse comme une folle et s’accroche partout où c’est possible. On ne lui en veut pas car ses corolles violettes sont vraiment jolies.
Tourner la page de quelque chose, enfin.
Dire merci à quelqu’un.