Au matin, la Sainte-Victoire est blanche de la nuit fatiguée de sa longue veille et partie se coucher sous d’autres cieux. Au soir, elle est blanche de cette lumière du Sud, émerveillante.
Etre au milieu de livres.
Parler livres.
Parler écriture.
Et il y a les silences, aussi, de certains regards échangés et de quelques commissures de lèvres qui frémissent et gardent les mots dans la région du cœur.

Etendre les draps au soleil et dans le vent et s’y mettre à deux pour les plier dès qu’ils sont secs et bien les tendre en tirant chacune de son côté.
A une fête, danser la valse.
Ecouter le vent.
Regarder les nuages dans le ciel.
Promettre plusieurs paires de chaussettes, au point de se dire qu’il serait temps de s’y mettre sérieusement avant l’hiver pour éviter à tous ces pieds en attente d’avoir froid !
Lire.
Ecrire.