Avis à l’amie qui a envoyé les graines de roses trémières : elles sont bien arrivées !

Elles seront roses : rose dragée, rose Frida Kahlo, et rose plus soutenu encore.
On les regarde bien, en veillant à ne pas les mélanger puis arrivent les questions :
- Quand faudra-t-il les planter ?
- Comment faudra-t-il les planter ?
- Quel espacement sera-t-il nécessaire de laisser entre chacune ?
- Faudra-t-il arroser abondamment les graines une fois plantées ?
- Vont-elles toutes pousser ?
- Vont-elles se plaire dans la cour ?
Et voilà que commencent les consultations diverses et variées d’encyclopédies de jardinage. Toutefois, les conseils sont les bienvenus.

Alors qu’on rentre, on se rend compte que la nuit tombe plus vite maintenant. On s’assied sur une chaise. On respire à peine comme si, après la décision qu’on a prise, on devrait se ratatiner pour prendre moins de place. A ce moment-là, on se souvient de Mozart, celui qui ne fut jamais la proie du désespoir. On murmure l’adagio du concerto pour clarinette. On se lève. On monte dans le bureau attraper le livre d’Eric-Emmanuel Schmitt, Ma vie avec Mozart. Le livre s’ouvre à la page qu’on aime :

« Au début j’ai pensé que tu m’envoyais cet adagio par sympathie, juste pour me prouver que tu avais connu, toi aussi, le chagrin.
Puis le morceau continua et je m’aperçus que tu me disais autre chose. Quoique douce, délicate, la clarinette refusait de fléchir, de céder à la déprime, elle remontait, elle chantait, elle s’épanouissait. Le chagrin se transfigurait. De ton sentiment, tu faisais une œuvre. La tristesse s’était muée en beauté.
J’appuyais mon dos sur la banquette de cuir, je renversais la tête en arrière et laissai couler mes larmes ».