Remarquer trois violettes particulièrement discrètes qui poussent au pied du mur : elles sont derrière des orties.
Considérant qu’un des cartons « Littérature américaine » dans lequel il y avait George Eliot, Flannery O’Connor et Henry James, préparé lors du déménagement d’il y a quelques années, a définitivement disparu, aller à la librairie Charlemagne commander quelques romans de Georges Eliot. Heureusement, Jack London, Carson McCullers, Jack Kerouac, Steinbeck, Harper Lee, et Eudora Welty avaient été mis dans le carton « Littérature américaine suite » qui ne fut pas perdu, lui.
Faire du riz car le Carême commence.
Continuer sur le chemin du refus de l’envahissement des contraintes inutiles.
Recevoir une jolie carte faite maison avec des petites pierres et du bois flotté ramassés sur une plage un peu lointaine, ainsi qu’une « magnet » bleue sur laquelle il est écrit : A booklover never goes to bed alone.

Premiers muscaris. Premiers iris violets qui rappellent avec fulgurance, tout autant que la clarté vive d’un jour de mistral, Vincent Van Gogh.
S’asseoir sur une pierre au milieu d’un maquis de romarin bruissant d’abeilles enjouées.
Ecouter une férue de botanique parler des chênes – le chêne vert, le chêne pubescent, le chêne liège – montrer leurs différences en tenant dans ses mains leurs feuilles ; celles du chêne pubescent sont pour l’instant marrons, fanées et ternes car il est marcescent c’est-à-dire qu’il garde ses feuilles tout l’hiver - " mais, dit-elle en s’avançant vers une branche qu’elle attire à elle pour mieux montrer, là, on voit arriver les nouvelles, celles du printemps qui feront tomber les anciennes" ; et leurs bourgeons seront «d’un rose merveilleusement tendre quand ils vont poindre, et les petites feuilles…» La regarder sourire à ces promesses de feuilles.
Regarder les petits jumeaux délicatement emmitouflés dans les couvertures qu’on leur a tricotées.
Brosser les chats.