Apprendre qu’une amie a commandé trois exemplaires du Journal d’une seconde vie... Oui, trois d’un coup ! Lui dire que cela fait chaud au cœur.
Remarquer les nouvelles petites feuilles du chèvrefeuille planté juste devant le portillon de la maison.
Discuter avec une personne solaire.
Etre aidée pour changer la fermeture éclair d’un jean.
Ecouter le vent violent, un soir de tempête, tout en étant chez soi, avec les chats. Mesurer sa chance.
Recopier sur un bout de papier une citation de George Eliot dont on vient de terminer le roman Le moulin sur la Floss : « Il n’est jamais trop tard pour devenir ce qu’on aurait pu être. »
Recevoir une lettre lilas à midi et prendre plaisir à y répondre tout de suite pour la poster l’après-midi même.
Se sentir en forme pour inviter des amies un soir, mais vraiment tôt et en partageant les préparatifs du repas qui sera très simple.

L’oxalis au beau jaune citron.
La salsepareille et ses baies rouges et luisantes.
Les fleurs jaune pâle ou mauve clair des griffes de sorcières.
Les bruyères blanches qui aiment les terrains silicieux.
Le cinéraire maritime.
La filaire à feuilles étroites.
La coronille au doux parfum.
Le ciste de Montpellier aux belles fleurs blanches.
La viorne-tin.
Les mimosas.
Les asparagus et leurs asperges.
Les cormorans qui, sur l’heure de midi, sèchent sur un rocher leur plumage au soleil.
Les minuscules coquilles d’escargots légèrement nacrées affleurant du sable sec.
Les lichens orange sur les rochers fraîchement lavés d’écume fraîche.
Les oursins violets sous la surface de l’eau si claire.
Les bois flottés, éparpillés çà et là.
Les mouettes posées sur l’eau, les unes près des autres ; en conférence peut-être.
Les Alpes enneigées au loin.
Les plages ventées. Il n’y a personne.
Les tout petits morceaux de verre dépolis ; on ramasse deux blancs et un marron.
Le mica qui brille sur les rochers.
Les romulées finement violettes.
Le ressac qui repart en roulant sur les galets après avoir mouillé le sable blanc.
Le ciel bleu.
L’horizon.