Aller vers la plage en montant la colline afin d’apercevoir de son sommet cette vue incomparable entre les pins maritimes sur la mer lumière où flottent des bateaux tranquilles.
En descendant, constater que, oui, les mimosas qu’on connaît bien sont tout en fleurs.
Aller saluer une amie presque centenaire qui continue d’offrir généreusement au monde un visage clair et souriant.
Dans un jardin ami, après une bonne tasse de café, cueillir des citrons et du laurier.
Remonter par le chemin du Manteau au bout duquel des mimosas tendent leurs premières branches aux premiers passants gourmands de leur beauté.
A la maison, près du thym et du romarin ramenés avant-hier de la colline et qui sèchent sur la table, poser les citrons, le laurier et le mimosa qui sera mis dans le vase bleu qui leur est dédié chaque année.
Garder dans le creux des paumes la lumière et les sourires du jour.

Le matin, Jacques Tassin, Penser comme un arbre (On le relit pour la troisième fois de suite tellement ce livre est riche) en alternance avec A l’écart, d’André Bucher qu’on lira plusieurs fois certainement aussi.
Dans le sac à main, Pedro Salinas, La mer lumière.
Le soir, Ragnar Jonasson, Snjor, qu’on a fini par racheter car, sans l’avoir lu, on l’a prêté à quelqu’un, qui l’a prêté à quelqu’un qui l’a prêté à quelqu’un qui l’a prêté à quelqu’un et on ne sait plus du tout à qui on l’a prêté finalement.